A vida é o que acontece
enquanto pensamos nela.
Cegos, em frente à janela,
sem desbravar com garras esse mundo,
nos dado de presente nos olhos,
no coração da vista.
A vida é o toque, o abraço, a despedida.
É o vazio na sutileza de um gesto,
é um bolero imodesto
tocando na vitrola da vizinha.
É a campainha anunciando uma visita,
é o fundo do copo da birita.
Sou e você, nesse instante de agora.
Essa folha em branco, que também me olha.
É talvez um sopro de uma respiração qualquer
pulsando num seio de mulher.
Uma imagem desbotada de uma dança
que nunca abandonou aquela esperança
de sentir tão mais essa mesma vida.
E quem sabe eu, aqui distraída,
não seja somente a maior resposta,
que procurei à toa, em tão insensata briga?
Quem sabe a noite, tão misteriosa,
não esconda a mais luminosa rosa?
Sem sol, sem letras ou concreto,
talvez num rosto plácido de um boneco,
as conclusões sejam as mesmas.
Resposta alguma pois não há definição,
vitória nenhuma pois não há disputa.
É uma falta de cansaço... Acabou a luta.
